Als Kind in den Wirren der Trennung meiner Eltern kam mir die Welt oft wie ein riesiges Puzzle vor, in dem ich mein Teil nicht finden konnte. Ich sitze im Hintergrund, ein stiller Beobachter der Schlachten, die in meinem Namen geschlagen werden, doch ohne meine Stimme.

Der Gerichtssaal, so heißt es, ist ein Ort der Gerechtigkeit, an dem das „beste Interesse“ von Kindern wie mir der Kompass sein soll, der alle Entscheidungen leitet. Aber der Kompass scheint kaputt zu sein. Auf der Checkliste an der Wand sind alle anderen angekreuzt: Anwaltskanzleien, Richter, Mediatoren, Psychologen. Sie nicken alle zustimmend und gehen zielstrebig und rechtschaffen weiter. Aber hinter den Häkchen liegt eine Wahrheit, die nur ich sehen kann, eine Geschichte, die nur ich erzählen kann.

Meine Mutter, eine Figur der Liebe, die sich in eine Märchenerzählerin verwandelt hat, spinnt Geschichten über einen Schurken. Mein Vater, den ich in anderen Schattierungen kenne als die, die im Gericht gemalt werden, ist nicht das Monster in ihren Geschichten. Doch seine Stimme wird, genau wie meine, von der Erzählung übertönt, die sie so überzeugend gestaltet. Der Hammer ertönt, und es werden Entscheidungen getroffen – Entscheidungen, die mich schützen und mein Wachstum fördern sollen. Aber Schutz fühlt sich so an, als wäre man in eine Decke eingewickelt, die so eng ist, dass man kaum atmen kann.

Ich höre die Worte „beste Interessen“ und frage mich, ob sie wissen, was das wirklich für mich bedeutet. Wissen sie von den Nächten, die ich damit verbringe, an die Decke zu starren und mir einen Morgen zu wünschen, der Frieden bringt? Können sie die Sprache meines Schweigens verstehen, das Flehen in meinen Augen, wenn ich diejenigen ansehe, die meine Zukunft in ihren Händen halten?

Die Gerichte, ein Ort, an dem die Gerechtigkeit blind sein soll, scheinen tatsächlich ein Auge zuzudrücken – aber nicht so, wie es beabsichtigt ist. Sie sind geblendet von Geschichten, von Vorurteilen, von einem System, das zu vergessen scheint, dass im Zentrum von allem ein Kind steht, das seine eigene Geschichte, seine eigenen Ängste und seine eigenen Bedürfnisse hat.

Wenn ich das Bild für sie malen könnte, sie durch meine Augen sehen könnte, würde ich den Gerichtssaal mit Fragen füllen. Ich würde die Richter mit Ohren zeichnen, die groß genug sind, um das Unausgesprochene zu hören, und mit Herzen, die groß genug sind, um die Komplexität einer zerrissenen Familie zu verstehen. Ich skizzierte mich selbst nicht an den Rändern, sondern in der Mitte der Leinwand, wo mein Platz sein sollte.

In dieser Welt, in der Erwachsene Entscheidungen treffen, die den Verlauf meines Lebens bestimmen, frage ich mich, ob sie daran denken, dass ich hier bin, dass ich zusehe und lerne. Und obwohl das System schützen soll, bleibt mir der leise Hauch einer Hoffnung, dass eines Tages jemand das Kästchen neben „UNSERE KINDER“ ankreuzt und wirklich im besten Interesse von mir und Kindern wie mir handelt, wenn man die unsagbaren Geschichten bedenkt, die wir in unseren Herzen tragen.

Autor Unbekannt