En tant qu’enfant pris dans la tourmente de la s\u00e9paration de mes parents, le monde me semble souvent \u00eatre un gigantesque puzzle dont je ne trouve pas la pi\u00e8ce. Je reste \u00e0 l’arri\u00e8re-plan, observateur silencieux des batailles men\u00e9es en mon nom, mais sans ma voix.<\/p>\n\n
La salle d’audience, disent-ils, est un lieu de justice, o\u00f9 “l’int\u00e9r\u00eat sup\u00e9rieur” des enfants comme moi est cens\u00e9 \u00eatre la boussole qui guide toutes les d\u00e9cisions. Mais la boussole semble cass\u00e9e. La liste de contr\u00f4le affich\u00e9e au mur fait des coches en faveur de tous les autres : cabinets d’avocats, magistrats, m\u00e9diateurs, psychologues. Ils acquiescent, se mettent d’accord et vont de l’avant avec un sentiment d’utilit\u00e9 et de droiture. Mais sous les cases coch\u00e9es se cache une v\u00e9rit\u00e9 que seul moi peut voir, une histoire que seul moi peut raconter.<\/p>\n\n
Ma m\u00e8re, figure d’amour transform\u00e9e en conteuse de malheurs, tisse des histoires de m\u00e9chant. Mon p\u00e8re, que je connais dans des tons diff\u00e9rents de ceux peints au tribunal, n’est pas le monstre de ses histoires. Pourtant, sa voix est noy\u00e9e, tout comme la mienne, dans le r\u00e9cit qu’elle \u00e9labore de mani\u00e8re si convaincante. Le marteau retentit et des d\u00e9cisions sont prises – des d\u00e9cisions qui sont cens\u00e9es me prot\u00e9ger, favoriser mon d\u00e9veloppement. Mais la protection ressemble beaucoup \u00e0 une couverture si serr\u00e9e qu’il devient difficile de respirer.<\/p>\n\n
J’entends les mots “int\u00e9r\u00eat sup\u00e9rieur” et je me demande s’ils savent ce que cela signifie vraiment pour moi. Connaissent-ils les nuits que je passe \u00e0 fixer le plafond, \u00e0 souhaiter un matin de paix ? Peuvent-ils comprendre le langage de mon silence, la supplication dans mes yeux quand je regarde ceux qui tiennent mon avenir entre leurs mains ?<\/p>\n\n
Les tribunaux, un lieu o\u00f9 la justice est cens\u00e9e \u00eatre aveugle, semblent avoir ferm\u00e9 les yeux, mais pas de la mani\u00e8re pr\u00e9vue. Ils sont aveugl\u00e9s par des histoires, par des pr\u00e9jug\u00e9s, par un syst\u00e8me qui semble oublier qu’au c\u0153ur de tout cela se trouve un enfant qui a sa propre histoire, ses propres peurs et ses propres besoins.<\/p>\n\n
Si je pouvais peindre le tableau pour eux, les montrer \u00e0 travers mes yeux, je colorerais la salle d’audience de questions. Je dessinerais les juges avec des oreilles assez grandes pour entendre les non-dits, et des c\u0153urs assez grands pour comprendre les complexit\u00e9s d’une famille d\u00e9chir\u00e9e. Je me dessinais non pas dans les marges, mais au centre de la toile, l\u00e0 o\u00f9 je devais avoir ma place.<\/p>\n\n
Dans ce monde o\u00f9 les adultes prennent des d\u00e9cisions qui orientent le cours de ma vie, je me demande s’ils se souviennent que je suis l\u00e0, que je regarde et que j’apprends. Et bien que le syst\u00e8me soit cens\u00e9 prot\u00e9ger, il me reste le murmure de l’espoir qu’un jour, quelqu’un cochera la case “NOS ENFANTS” et agira vraiment dans le meilleur int\u00e9r\u00eat de moi et des enfants comme moi, compte tenu des histoires non racont\u00e9es que nous portons dans nos c\u0153urs.<\/p>\n\n
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Auteur inconnu<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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